Viento cautivo

San Clemente del Tuyú

Llegaste

Mingitorio

ES RUDEZA, SU LEY Y SU DIVISA,

MINGITORIO, TESTIGO DE LOS AÑOS,

DE “GRAFFITI” QUE RAYAN Y HACEN DAÑO,

DE DIBUJOS OBSCENOS A LA TIZA.

FANTASEO Y REPRIMO UNA SONRISA,

CON QUE UN DÍA EL PANEL DE TRAZO GRUESO

HOY SIN GRACIA Y GROSERO EN EL EXCESO

SE TRANSFORME EN PIZARRA DE POETAS.

LO SACUDO, ME CIERRO LA BRAGUETA.

Y ME VOY DEL LUGAR CON UN BOSTEZO.

             

Hoy (y ot ras perplejidades)

                                                                                                            

                                                                                                              

Por ejemplo en mi caso, tengo toda la que necesito para el resto de mi vida

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Ternura

Humo

Las volutas, recurrentes, 
danzan frente a tus pupilas
pese a tristes retahílas
de la angustia de tu gente.
Vuelve el humo, fatalmente,
a girar su remolino
y ese pucho clandestino,
imposible de dejar,
te condena a respirar,
su recóndito asesino.

Tunante II

Al zarpar, al saludo de tu palma

respondió en su caricia el alba fría.

A tu fib, sólo el mar te abrazaría

en su lecho, mecido en agua calma.

Qué tormenta, qué azote de tu alma,

enfrentaba tu proa desafiante…

Qué pasiones a bordo del Tunante

desataron la furia de aquel reto…

 Qué plegaria, qué grito, qué secreto,

se acalló con tu ahogo, navegante…

Cuando deje de escribir

En mi página vacía,
cuando deje de escribir,
el silencio hará sentir
su aburrida melodía.
Y al frotar mi mano fría
en mi párpado cansado
qiuzá un sueño desvelado,
sorprendido en su tibieza,
volará de mi cabeza
con los versos del pasado.


Será un punto sin después
el que cierre mi oración.
Lenta y débil mi razón
no tendrá próxima vez. 
Ya callados mis “porqués”
darán paso a mis “jamás”
y mi verso pertinaz,
pretendiendo seguir vivo,
será un eco fugitivo
cuando ya no escriba más.

Tus ojos

Si tus labios son culpables
de promesas olvidadas,
más lastiman tus miradas
tan cortantes como sables.
Ni los dardos implacables
de tus cínicos “te quiero”
ni tus besos embusteros
hieren hondos y filosos
como lo hacen, impiadosos,
de tus ojos, los aceros.

Supervivencia

Mi sombra, magullada en el sendero,
se amolda a la aspereza del trayecto
y un polvo de recuerdos y proyectos
encuentra en mi bolsillo un agujero.
La vida es un milagro pasajero
que sueña una ilusión de permanencia.
Acaso, por castigo o por clemencia,
cumpliéndose mi plazo en fecha y hora,
postrera me adicione una demora       
el juez que ha de dictarme la sentencia.

El sabor de la culpa

Sé del néctar del amor,
de miel y noche.
Sé del dejo de amargor
de su reproche.

Sé del plato tentador,
del condimento.
Sé del largo sinsabor
del “me arrepiento”.

Sé del gozo al saborear
la dulce pulpa
y del agrio paladar
que da la culpa.

Instrucciones para escribir una décima

El primero, atractivo y con suspenso
enganchando al lector para el segundo.
Si es posible, el tercero más profundo
y en el cuarto la rima del comienzo.
Ya en el quinto, un vistazo más extenso
porque el sexto define la final.
Brinda el séptimo su eco servicial
y hacen yunta el octavo y el noveno
preparando el remate neto y pleno
que pretende una idea original.

Este simple decálogo de pasos
le abrirá a algún escriba adormilado,
el poético don, que ha consagrado
a un Copani, un Arjona, un Garcilaso.
Con su décima, digna del Parnaso,
en el Club de Poetas de Tercera
le dirán que “no chilla calavera”
al cobrarle la cuota y la patente
y ni sueñe que un mago, de repente,
saque un puto lector de la galera.

Ls gota de agua

Melancólica gota del poema,
renovada, fulgente, frágil gema.

Forma efímera, prisa del fluido,
angustiada noción del tiempo ido.

Vierte el llanto sus gotas al goteo,
su tristeza al alegre tintineo.

Ya la gota en caída inexorable,
se alce el verso que la haga perdurable.

¿Qué es poesía?  Una lágrima que brota
y se escurre del alma resbala, gota a gota.

Chabón de Navidad

Ha pasado a la carrera
el otoño muy fugaz
y un invierno breve, atrás,
apuró la primavera.
Ya el verano se acelera
Nochebuena, Navidad,
paz, salud, prosperidad,
raudo el año recomienza
y el chabón, tocado, piensa
qué veloz corrió su edad.

Al rigor de la premura
el ayer pasó apremiante,
el ahora es un instante
y el después es conjetura.
Ante el fin que se apresura.
donde el tiempo es impiedad,
se pregunta en soledad
el chabón, con su condena,
si verá otra Nochebuena
y otra vez la Navidad.

Piolines

Recuerdo de mi infancia la emoción
de un pibe atesorando en su bolsillo
piolines anudados en ovillo
y viendo mis juguetes en cajón.
Cuando uno le obsequié, de corazón,
extrajo su riqueza, apresurado.
Su gesto candoroso me ha marcado,
la lágrima que hoy vierto lo asegura.
Me dio, como de un cofre de ternuras,
su rollo de piolines anudados.

Último domicilio

La tiniebla es más cerrada
en la umbría fosa abierta
y la noche es más desierta
en la tumba desolada.
Fria y póstuma morada
fatigada de sollozos…
Tras su muro silencioso
que las lágrimas oculta,
un olvido que sepulta
más eterno hace al reposo.


Duerme el triste alojamiento
la esperanza de otra feria
donde sueña la materia
reencontrarse con su aliento.
Casa añosa de lamentos,
domicilio sin remedio…
Yacen glorias en su predio
y pasiones que se han muerto
entre fárragos inciertos 
de gusanos, polvo y tedio.

Hoy

Del ayer vengo y me alejo,
al mañana andando voy,
pero sólo vivo en hoy,
en un nuevo tiempo viejo.
Veo atónito y perplejo
que en las horas cotidianas
pasan días y semanas,
pasan años con sus meses,
pero, oh Dios, todo acontece
entre ayeres y mañanas.

La tabla se cae

En este lugar sagrado

donde acude tanta gente,

no presumo de valiente

pero vengo re-jugado.

Ya pelé con desenfado

y será mi acto de arrojo

exitoso si no mojo

lo que no ha de estar mojado,

por si viene un apurado

de intestino medio flojo.

En un acto natural,

de parado y bien erguido

voy  jugando distraído

con el chorro vesical.

Pero en medio del ritual

cruza raudo un meteoro,

se derrumba el buen decoro,

se desploma la elegancia,

por la grave inoperancia

de una tabla de inodoro.

Esa tabla, si es normal,

es segura y eficiente.

Se levanta, diligente,

o se tiende, servicial.

Pero es bravo el festival

cuando está desbalanceada

porque altera la orinada,

el esfínter se contrae

y la tabla que se cae

finaliza en salpicada.

La pragmática ancestral

de la bipedestación

aconseja la micción,

con la tabla en vertical.

Para el caso es primordial

esta fórmula bonita

que aquí mismo dejo escrita

y es tan útil como escueta:

una mano en la bragueta

y la otra en la tablita.

Comentario

Viene a menos mi salud,

se me suman los eneros

y una manga de herederos

me calcula el ataúd.

A esa pérfida actitud,

no le pienso dar motivo

y al pariente putativo

que mi herencia ya acaricia

le comento una primicia:

por ahora, sobrevivo.

Jaque

Era joven y el juego milenario,
en batallas con épicas vivencias
me inculcaba, entre audacias y prudencias,
el tesón y el respeto al adversario.
Hoy, que lucho evocando un escenario
de aperturas, defensas, contraataques,
la partida evidencia mis achaques
y el rigor del reloj y los rivales
¡Halle Dios, en su Libro de Finales,
la jugada elusiva de mi jaque!

La niña y la muerte.

En la belleza
de niña pura
la dama oscura
marcó a su presa.
La muerte, aviesa,
de sombra y hueso,
vistiendo espeso
siniestro manto,
colmó de espanto
su helado beso.

Tanto reía
la niña bella
que fue por ella
la cruel arpía.
La garra fría
su acero alzó,
fatal silbó
de su hoja el filo,
y muerta, en vilo,
se la llevó.

Despedidas

Estábamos solos, “a la hora de las reflexiones,” como ironizaba ella. Y empezó a decirme:

“¿Te pusiste a pensar que a menudo hacemos algo por última vez, sin saberlo? Por ejemplo, un día vamos en bicicleta sin sospechar que, en toda nuestra vida, ya no habrá otro momento en que volvamos a pedalear en dos ruedas. O visitamos un sitio, desconociendo que nunca retornaremos. O la muerte de un amigo nos hace ver que, en nuestro último encuentro con él, hubo una despedida no advertida. Y así vamos atravesando finales, epílogos, circunstancias que jamás se repetirán en nuestras vidas, pero, en muchos casos, sin que vislumbremos el definitivo designio de lo que ya no volverá a ser.”

Le respondí: “Sí, pero es mejor así, es preferible no saber cuándo es la última vez de todo.” 

Ella miró el reloj y se despidió con un beso. Supe, no sé por qué, que era el último.

El valor de la amistad

El mercado que analiza

cantidad y calidad

nunca mide ni cotiza

el valor de la amistad.

Funcionarios de la Ciudad de Buenos Aires

Funcionarios de la Ciudad de Buenos Aires

Funcionarios de importancia

que de garcas tienen alma

nos encajan “zonas calmas”

diseñadas a distancia.

Y los humos de arrogancia,

malos gases espontáneos,

se acumulan en los cráneos

de esos genios que inauguran

ciclovías de pintura

en lugar de subterráneos.

Descubrieron la receta

y la fórmula perdida

de la calidad de vida

en la noble bicicleta.

Y que el auto se lo meta

cada cual donde prefiera,

aunque falto de cochera

el vecino en rebeldía

puteará a la ciclovía

hasta el día en que se muera.

La ciclovía

Me molesta que se venda

una raya de pintura

como pista muy segura,

ciclovía o bicisenda.

Que se imponga y se pretenda

su exclusivo corredor

cuando el flujo automotor,

al ciclista que se obstina,

le demuestra en cada esquina

cómo ejerce su rigor.

Lamentable ciclovía,

simple franja de calzada,

de la nada hacia la nada,

quieta, estúpida, vacía.

Brinda poca garantía,

es carísima, es estrecha

y el peligro siempre acecha

de salir atropellado

y quedar destartalado

para toda la cosecha.

Devalúa las viviendas

y lo que antes fue lugar

para andar y estacionar,

se hace necia, inútil senda.

El político que entienda

de su rol y su papel,

ciclovías a granel

haga sí, de mil amores,

¡pero lejos de motores

y sin cruces a nivel!

El fígaro Ángel

Tu padre te bendijo con su oficio

por darte lo más noble que podía

e hiciste, junto a él, peluquería,

temprano, de tu vida en los inicios.

Ahora, veterano en el servicio,

contáme de las épocas lejanas,

del jopo, de la media americana,

la raya, la romana, la navaja,

si el largo de patilla sube o baja

o el bravo remolino no se aplana.

Vivaces, con metálicos destellos,

seguras de su rápida destreza,

tus manos sobrevuelan mi cabeza

y dejan una alfombra de cabellos.

Sos ángel de los fígaros aquellos

que entienden de tijeras el sonido

y tocan su concierto de chasquidos,

girando en una danza creadora,

que veo en mis imágenes de otrora

y escucho en las nostalgias de mi oído.

  

De pibe, pelo oscuro y apretado,

fui amigo de tu peine y tu tijera.

Después lucí tu corte en mi carrera

y aún te doy mi testa, ya graduado.

Y sé que en un local imaginado,

mirando en los espejos de un mañana,

veré tus manos hábiles y ancianas

cortándome, mi fígaro querido,

mis sienes sin el pelo renegrido

y el piso tapizado con mis canas.

Cuando deje de escribir

Será un punto sin después

el que cierre mi oración.

Mis no sé sin solución

callarán su última vez.

Al final de los porqués

no hallaré más que un jamás

y mi verso pertinaz

que refirma que estoy vivo

será un eco fugitivo

cuando ya no escriba más.

La gota de agua-

Melancólica gota del poema,

renovada, fulgente, frágil gema.

Forma efímera, prisa del fluido,

inasible fracción de tiempo ido.

Vida lánguida, pulso del goteo

consumiéndose al son del tintineo.

Gota breve en caída inexorable,

se alce el verso que la haga perdurable.

¿Qué es poesía? Una lágrima que brota

y del alma resbala, gota a gota.

Fin de Carnaval

Pagana diversión, carnestolendas,

grotesco de pecado y antifaz,

incita a la lujuria Satanás

a cambio de las almas en ofrenda.

Emergen las comparsas más horrendas

la noche de la obscena bacanal

y monstruos de una cáfila infernal

que ostentan del engaño la careta,

celebran con matracas y cornetas

los crímenes del Príncipe del Mal.

La muerte es un disfraz de carnaval,

los corsos son cortejos funerales,

las danzas son los póstumos rituales,

la máscara es el rictus terminal.

“Oh, Padre nuestro…  líbranos del mal…

perdónanos las deudas de la fiesta...”

La murga con su sátira funesta,

revela que el festín se vuelve drama

cuando hay que devolver lo que reclama

un Dios que no regala. Sólo presta.

Lista para viajes

Cambia el gaucho de querencia

y apurao al rejuntar

corre el riesgo de olvidar

una que otra pertenencia.

No rechace mi alvertencia,

que las güenas escasean,

y permita que le dea

pa’ control de los bagajes

mi listita de los viajes

que porfiau mi disprecea.

MAL JODIDO

Hoy enfrento un mal jodido

que me quiere doblegar.

No soy hombre de arrugar

o qué mierda se ha creído.

No me rindo ni aún vencido,

tengo el alma bien templada

y el apoyo de la hinchada

enemiga del mal bicho.

¡No carajo, no está dicho

que él me gane la pulseada!

Contador

Necesita de templanza,

contador, tu profesión,

porque mezcla en la ecuación

el dinero y la confianza.

Ya no tengo la bonanza,

de mis épocas de brillo,

pero rasca en mi bolsillo

el voraz recaudador.

Defendéme, contador,

que me deja en calzoncillo.

De mi vida a todo el fruto

otra vez le cae el fisco

y mordisco tras mordisco

va quedando diminuto.

Ya no existe aquel canuto

que escondía mi guitarra.

De la AFIP la ruda garra

estirándose me alcanza

y poniendo está la gansa,

este gil garpa la farra.

Volkswagen 1975

Tu Volkswagen bien lustrado    
brilla menos que el fulgor
de tus ojos si el amor
los enciende arrebatado.
Mucha ruta hemos viajado
y nos queda por viajar.
Vamos  juntos a pasear,
sos mi novio enamorado
con un auto colorado
que me vuelve a enamorar.

Darwin

Darwin

(Sobre iniciativa e ideas del Dr. Jorge Mazzoni, para su hijo Maxi)

De carne su cuota

el cañón cobró

y la sangre dio

su postrera gota.

Golpeó la derrota

en aciaga hora.

Son huesos ahora

bajo crucifijos

los caídos hijos

que Argentina llora.

FAL fueron fusiles,

Krupp fueron cañones,

De heroicos aviones,

fueron los misiles.

Los pechos viriles

pelearon las tierras.

Pero el puño cierra

y aprieta los dientes

la rabia inocente

que perdió la guerra.

Ululantes vientos,

largos contraluces

donde frias cruces

gimen sufrimientos.

Y un suelo irredento

sembrado de minas

por donde caminan,

inmunes y hostiles,

los fantasmas viles

que usurpan Malvinas.

La Patria doliente

descansa su espada

y la voz sagrada

de un pueblo se siente.

Es eco potente

continente arriba.

Que su gloria escriba

el historiador

y grite el clamor:

¡Que la Patria viva!

Toques

Si algo escribo, compañero

es muy poco, le adelanto

y el aplauso que levanto

es pequeño, aunque sincero.

De los malos, al primero

lo aventajo por cabeza

De los buenos de la mesa

soy quien sirve los cafés

y manché más de una vez

el mantel en mi torpeza.

Para bien o para mal

mi sentir y mis razones

los ajusto a los renglones

de una estrofa decimal.

Por costumbre soy leal

a la décima y su rima.

Le echo mano cuando encima

llevo un peso que aliviar

o me viene a susurrar

una musa que me mima.

Con diez versos empecé

y con décima prosigo.

Para mí son diez amigos

que uno al otro le da el pie.

Quién los dicta, no lo sé,

ni qué mano los ordena.

Sé que vienen en decena

machacando una cadencia

y me buscan las vehemencias

que circulan por la vena.

Se me tacha de tristón,

depresivo, pesimista…

bienintencionada lista,

bajoneante, a la sazón.

No leyó con atención

quien así juzga mis versos.

Toco temas muy diversos

y al tocar con cierta gracia

“toquetón” seré en desgracia

y con cara de perverso.

Nostalgioso siempre fui

y motivo no me falta:

ya la temporada alta

se ha pasado para mí.

El amor me dijo sí

cuando más lo precisaba.

Se me dio suerte la taba

muchos años, reconozco,

pero voy cerrando el quiosco,

ya garúa en mi parada.