La tiniebla es más cerrada
en la umbría fosa abierta
y la noche es más desierta
en la tumba desolada.
Fria y póstuma morada
fatigada de sollozos…
Tras su muro silencioso
que las lágrimas oculta,
un olvido que sepulta
más eterno hace al reposo.
Duerme el triste alojamiento
la esperanza de otra feria
donde sueña la materia
reencontrarse con su aliento.
Casa añosa de lamentos,
domicilio sin remedio…
Yacen glorias en su predio
y pasiones que se han muerto
entre fárragos inciertos
de gusanos, polvo y tedio.
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