Secuencia

Gran Augur si defines mi ventura

no descuides el orden de mi suerte

dando cierta la fecha de mi muerte

e improbable, después, la de mi cura.

... NO ...

Como se abren flores
al amanecer,
florecen amores
tu belleza al ver.

Lejana y huidiza,
a mi timidez
tu leve sonrisa
le dice “tal vez”

Tu ingenuo sonrojo
me quiere esconder
el “no” de tus ojos
que me hace doler.

Ondula la brisa
tu paso fugaz.
Te lleva la prisa,
diciendo “jamás”.

Abrazo

Sueña el verso con la música que un día

lo embellezca en el encanto de su lazo
y bailar los dos, del tango en el abrazo,
su noviazgo de poema y melodía.
Quiere unir al ritmo triste su poesía
en romance de palabras y sonido.
Quiere oírse en bandoneones que han sufrido
viejos tangos de pasiones y de muerte
y encontrarse en una voz viril y fuerte
que se quiebra en un acorde dolorido.

Nocturna

SE CIERRA GIMIENDO LA ÚLTIMA PUERTA,
DESCANSA DE LLANTOS ESTE DOMICILIO.
ALUMBRA LAS CRUCES DE LA LUNA EL BRILLO,
ES NOCHE CERRADA EN LA FOSA ABIERTA
Y ENCIMA DE GLORIAS Y PASIONES MUERTAS
RUTINARIO CANTA SU RESPONSO EL GRILLO.

Uno celeste

Uno celeste y el otro no. El bruno es éste que ya te vió. Uno azulado y al lado de él otro asombrado color de miel. Los dos te miran qué linda estás. Vos distraída
ni los mirás. Sólo cariño quieren de vos. Piden un guiño hacéles dos. Pena padecen por tu desdén. Uno entristece y otro también. Uno azul claro y otro marrón, color mojado de un lagrimón. 

Fotos viejas

Fotos viejas de familia

blanco y negro con matices

torna cálidos los grises

una pátina amarilla.

Un pasado en ventanillas

nos descorre su cortina

y nos trae a la retina

los retazos de otro tiempo

en inmóviles momentos,

ilusión de cartulina.

Muy precaria la impresión,

sin  contraste, sin colores,

no pudieron sus autores,

darles más definición.

Pero tocan la emoción

y esas fotos son sagradas

cuando al ver la cara amada

se nos nubla la visión

y otra niebla, en el cartón,

nos devuelve la mirada.

Nos recuerdan fotos viejas

la nostalgia y la memoria.

Va pasando nuestra historia

y a esas fotos se asemeja.

Similar la tez añeja,

el semblante macilento

y el destino amarillento

de papel avejentado.

Igual sol nos ha blanqueado

y nos lleva el mismo viento.

Poetas peligrosos

Poetas impenitentes,
turbios monjes literarios,
exorcisan su poemario
en un rito irreverente.
Hacen mella en otras mentes
con sus líricas riquezas.
Causan daño a las certezas
al lanzar filosas dudas
en metáforas agudas
lacerantes de belleza.

Intrigantes escritores
conspirando en noche oscura
hacen versos en conjura
para estremecer lectores.
Sus poéticos rigores
gravan puntos vulnerables
con las fuerzas implacables
del dolor que los alienta
hasta hundir sus herramientas
en misterios insondables.

Quizá Dios haya inspirado
a los clásicos eternos
pero plagian al infierno
los poetas despiadados.
Transgresores obstinados,
es soñar su fechoría
y por ser su mercancía,
llaga y cura, angustia y calma,
es propuesta para el alma,
peligrosa la poesía.

Fin de carnaval

La muerte, con disfraz de carnaval, prepara, mientras bailan  los mortales, el corso y los cortejos funerales, la máscara y la mueca del  final. ...el pan dánoslo, ...líbranos del mal, ...perdónanos las deudas de la fiesta. La murga suena trágica y funesta, y cae el antifaz que cubre el drama cuando hay que devolver lo que reclama un Dios que no regala. Sólo presta.

Día del padre

Es tu sangre, en mis venas, la que fluye

y tu aliento, en el mío, el que aún respira.

Tu mirada, Papá, es mía y mira

ese vértigo atroz del tiempo que huye.

En mi bruma tu imagen se diluye. 
¿Qué hay, Papá, más allá de la neblina? 

No es tu paso en la casa el que camina,

no es tu voz, tu palabra, tu consejo,

no es tu asombro por ver a tu hijo viejo.

No sos vos, es mi amor que te imagina.

Hugo

Carlos Dionisio Mazzocchi  (1908-2002)

El idilio herido

EL IDILIO HERIDO

.

Al idilio hiere

un viento furtivo.

Lo tengo cautivo,

lo guardo, que espere.

Ser libre prefiere,

también yo lo aspiro

y envuelto en suspiros

que exhala el romance,

me tiro este lance,

mi amor, me lo tiro.

.

(Este poema no es necesario subirlo a la nube. Sube solo).

La buena vecindad

Mi mascota, una serpiente, se escapó de su cubil y al hallarla fue gentil mi vecina, la de enfrente. Siempre lista y diligente para lo que corresponda, destapó una cesta honda y mostrando la abertura hizo entrar con cierta holgura hasta el fondo a la anaconda.

Mi estante

Hay riquezas en mi estante para quien las sepa ver, destacando de mi haber las carencias y faltantes. Hay capítulos vacantes de un manual que no estudié. Hay silencios que callé envasados al vacío  y quedó un sector baldío, solitario, en mi anaquel. Para ausencias y distancias, en mi estante hay un lugar. Donde tuve que ahuecar coloqué mis ignorancias. Ando escaso de abundancias pero rico en escasez. Tengo olvidos que olvidé, y recuerdos que no anoto. Aún conservo en una foto la salud que se me fue.