De mi padre
La escopeta, plegada y en letargo,
fantasea entre sueños de cartuchos
con un buen tirador de pulso ducho
apuntando hacia el blanco el caño largo.
Pasó el tiempo, comprueba con retardo,
pasó tibio y fugaz como un suspiro.
Y hoy que Jorge festeja su retiro
la escopeta mi padre se la envía
augurando a su buena puntería
la genial intuición que acierta el tiro.
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