Chabón de Navidad

Ha pasado a la carrera
el otoño muy fugaz
y un invierno breve, atrás,
apuró la primavera.
Ya el verano se acelera
Nochebuena, Navidad,
paz, salud, prosperidad,
raudo el año recomienza
y el chabón, tocado, piensa
qué veloz corrió su edad.

Al rigor de la premura
el ayer pasó apremiante,
el ahora es un instante
y el después es conjetura.
Ante el fin que se apresura.
donde el tiempo es impiedad,
se pregunta en soledad
el chabón, con su condena,
si verá otra Nochebuena
y otra vez la Navidad.

Piolines

Recuerdo de mi infancia la emoción
de un pibe atesorando en su bolsillo
piolines anudados en ovillo
y viendo mis juguetes en cajón.
Cuando uno le obsequié, de corazón,
extrajo su riqueza, apresurado.
Su gesto candoroso me ha marcado,
la lágrima que hoy vierto lo asegura.
Me dio, como de un cofre de ternuras,
su rollo de piolines anudados.

Último domicilio

La tiniebla es más cerrada
en la umbría fosa abierta
y la noche es más desierta
en la tumba desolada.
Fria y póstuma morada
fatigada de sollozos…
Tras su muro silencioso
que las lágrimas oculta,
un olvido que sepulta
más eterno hace al reposo.


Duerme el triste alojamiento
la esperanza de otra feria
donde sueña la materia
reencontrarse con su aliento.
Casa añosa de lamentos,
domicilio sin remedio…
Yacen glorias en su predio
y pasiones que se han muerto
entre fárragos inciertos 
de gusanos, polvo y tedio.