La ciclovía

Me molesta que se venda

una raya de pintura

como pista muy segura,

ciclovía o bicisenda.

Que se imponga y se pretenda

su exclusivo corredor

cuando el flujo automotor,

al ciclista que se obstina,

le demuestra en cada esquina

cómo ejerce su rigor.

Lamentable ciclovía,

simple franja de calzada,

de la nada hacia la nada,

quieta, estúpida, vacía.

Brinda poca garantía,

es carísima, es estrecha

y el peligro siempre acecha

de salir atropellado

y quedar destartalado

para toda la cosecha.

Devalúa las viviendas

y lo que antes fue lugar

para andar y estacionar,

se hace necia, inútil senda.

El político que entienda

de su rol y su papel,

ciclovías a granel

haga sí, de mil amores,

¡pero lejos de motores

y sin cruces a nivel!

El fígaro Ángel

Tu padre te bendijo con su oficio

por darte lo más noble que podía

e hiciste, junto a él, peluquería,

temprano, de tu vida en los inicios.

Ahora, veterano en el servicio,

contáme de las épocas lejanas,

del jopo, de la media americana,

la raya, la romana, la navaja,

si el largo de patilla sube o baja

o el bravo remolino no se aplana.

Vivaces, con metálicos destellos,

seguras de su rápida destreza,

tus manos sobrevuelan mi cabeza

y dejan una alfombra de cabellos.

Sos ángel de los fígaros aquellos

que entienden de tijeras el sonido

y tocan su concierto de chasquidos,

girando en una danza creadora,

que veo en mis imágenes de otrora

y escucho en las nostalgias de mi oído.

  

De pibe, pelo oscuro y apretado,

fui amigo de tu peine y tu tijera.

Después lucí tu corte en mi carrera

y aún te doy mi testa, ya graduado.

Y sé que en un local imaginado,

mirando en los espejos de un mañana,

veré tus manos hábiles y ancianas

cortándome, mi fígaro querido,

mis sienes sin el pelo renegrido

y el piso tapizado con mis canas.